Este soy yo pepito ai señor

Llueve

Llueve. Me abate el día. Quedo sentada, pensativa mirando por la ventana al parque.
Cerillo…., le digo, me ensimismo. Si fuera genio pintaría este camino que veo diáfano, si supiera escribir lo describiría con lujo de detalles, porqué lo conozco, sé cual es mi camino. Esta certeza me deprime. Sólo me queda optimismo si olvido.
Cerillo me dice. La imagen no es cierta. No existe camino futuro, son solo suposiciones sin acreditación, pero en el caso de que en realidad existiera, el andar pisa el camino, lo traspasa, lo ignora, lo diluye. ¿Porque hablar de algo que desaparece viviendo?
No, no hay camino.

Justificacions

A vegades, buscant justificacions de com sóc o el que sóc, especulo amb sensacions o sentiments que em costen d’articular i m'he de posar a escriure per desvelar-los. Em costa sovint, trobar el to, un discurs on em senti còmode, per això m’agrada d’utilitzar el recurs de la pintura o el dibuix per allunyar-me un pas de què em resulta cruel per íntim.

La societat estableix uns marges que limiten el terreny de joc i també posa els àrbitres de les jugades. Tinc clar, que les regles són limitades i que després cadascú ha d’elaborar les seves per sobreviure. Sovint dic sense cap vanitat: sóc artista, que m’he adonat, que la meva manera de veure les coses no és la més comuna. No puc però defugir de jugar amb un sentiment de fracàs per no haver tingut l’èxit que la societat reclama, més que res per una qüestió de qualitat de l’obra i això em puny, així que he recollit tants arguments a favor que és segur que m’enganyo miserablement.

Tinc mà pel dibuix des de petit, és de l’única assignatura que assumia l’obligació de treure’n bona nota. No em resultava senzill donat que els frares tenien la tendència general a considerar el dibuix un complement de les altres notes. Els deu en matemàtiques asseguraven un nou en dibuix encara que no sabessin fer ni una O amb un canut. Als cinc o sis anys, amb un frare de mestre, mig cec, que per acabar d’adobar-ho lluïa ulleres amb vidres negres, vaig aconseguir un excel·lent a còpia de prémer els colors, ben perfilats amb negre, fins a convertir-los quasi en psicodèlics. Així, suposava, els veia millor. Record que la sensació em va resultar agredolça, sentia com que havia fet trampa. El fet no és anecdòtic si s’hi afegeix un estricte sentit de què, està bé o malament que tinc, no sé si genètic o per educació.

Ara intento (no crec que me’n surti) el que no he fet en ma vida, ordenar l’estudi. De fet, em sembla, que el que vull és posar ordre en mi mateix (sospito que tampoc me’n sortiré). Per endreçar primer cal ordenar, que ja sé el que en resulta d’entaforar-ho tot apilat. Sempre he pensat que la neteja és perdre el temps amb nimietats improductives. Ai, la merda que arribes a acumular amb aquest sistema.

Ahir va tocar ordenar dibuixos d’oficina. Pipa, m’ho vaig passar pipa, que els dibuixos d’oficina em roben el cor. Fa alguns anys que conservo els que m’agraden de manera ben rudimentària, el guardo en una carpeta a la feina i d’any en any els porto i deso en altra carpeta a casa. Els guardava amb tot el suport d’on com a bolets broten, sigui dinA3, dinA4, calendari o paper continuo. Tota la tarda em vaig entretenir a retallar i ordenar-los per temes senzills: cares, figures, símbols, guixades, composicions, totes les classificacions que em van semblar i, mentrestant, gaudia en imaginar el que podia fer amb el material que atresorava. Fins aquí tot correcte. Ara bé, els dibuixos els retallava d’entremig del meu treball ordinari d’oficina on abunden els números sols o en operacions de matemàtica elemental: sumes, restes, multiplicacions que a vegades faig a mà perquè em dóna la gana. En un moment determinat vaig decidir que estaria bé de guardar algunes d’aquestes operacions per fer una composició aprofitant les seves característiques grafies. Més tard vaig decidir guardar també algun paper, que amb les retallades agafaven formes que em resultaves curioses. Després també els noms de persones, també el meu nom que a vegades cal·ligrafio d’esma i també hola, hòstia i d’altres paraules que escric sense pensar, automàticament. En acabar mirava el terra amb la resta de paper depreciat de tanta purga amb el ressentiment de no intentar fer alguna cosa amb ells.

Direu, que sóc un rata i potser és cert, però vull creure que hi ha quelcom més, no tan evident com l’estalvi, en aquest tarannà, que la meva mecànica no és tant producte d’un delit d’aprofitar com la voluntat de dificultar-me la feina. Una voluntat de treure l’obra dels marcs que donen un prestigi afegit com: és que és un oli, o com vaig sentir entre marxants: és sobre un excel·lent paper ph neutre. Fe en què l’obra no necessita cap altre valor que ella mateixa, intentar no enganyar utilitzant trampes de professional i així ja des de l’Escola de Belles Sant Jordi de Barcelona quant creia que una cosa em sortia fàcil la deixava de fer i sempre he continuat posant entrebancs o seguia una altra via quan, el que feia, no em costava dominar. Horrorosa tria en un món dominat pel màrqueting i per això i d’altres detalls que ara no em vénen de gust comentar penso que més que buscar em sembla que he fugit de l’èxit, vés a saber perquè, que això sí que és un altre tema.

Reptar

Soñé que subía ágil por una inmensa pared de piedra aprovechando sus rugosidades como peldaños de escalera.. Cada centímetro de su geometría me pertenecía intima y cubría mis necesidades más perentorias de protección. Quería llegar a la cima que transcurría como una autopista de roca, paralela a la calle urbana de la que huía. No solo buscaba la cálida luz sino también recovecos, hendiduras, grietas perfectas donde dejar mi semilla, donde poseer y asimilar su o mi pertenencia a este devenir, una promesa de plenitud en el inmediato presente y nada más.

Al despertar pensé que sentí como siente un reptil.

Sabiduría

El problema de saber, que muchas veces es intuir que no hay decisión correcta, es que cuando decidir no cuesta, el resultado de la elección no importa.

Me parece que me he liado.

Micrometamorfosis

Andando tranquilo por la calle me deshago de grandes palabras en forma de pelotas que caen y quedan quietas sin un bote. No están para dar saltos las palabritas y aunque sean de las felices, se quedaron hace tiempo sin los brincos que repican alegría. Lo cierto es que mientras voy soltando este lastre de letras ando más ligero y lo que es mejor, escueto. A salvo de razones elaboradas celebro, cuando las recuerdo, el nombre justo de las cosas.

Por el forro se me caen los declinados verbos, tanto regulares como irregulares. Son como montoncitos de una tierra sospechosa que se deslizan al caminar hacia el suelo. Una ligereza me eleva hacia la ingravidez. Hasta creo que me salió alguna pluma para el vuelo. Me agarré para que no se me llevara el viento a palabras que ya no entiendo y que repito como un pito.

Llegué muy lejos y a más podría llegar si no fuera por este gorjeo que me apura a trinar no sé qué en el tejado.

Canto y si me deja el gato, picoteo.

He puesto un huevo.

No soy

Nadie piensa en mí y esto según la física cuántica implica que no tengo propiedades, no soy. Deberé esperar en este no estado hasta que interaccionen conmigo para definirme, para ser. Mientras, bailo un baile que dibuja dibujos de oficina.

Viajar

Dejémonos de puñetas, viajar fue un impulso del hambre desde el tiempo de las amebas. Tiene huevos andar a pié unas leguas más allá si aquí tenemos la sabana lleno de tiernas y sabrosas gacelas.

Viajar por placer es un desvarío cultural, una mutante deformación de la razón. Viajar por Itaca para enterarse de lo que ya sabemos, que en todas partes cuecen habas. Aunque siempre quedará la bendita necesidad de justificar esta locura con criaturas literarias. Bendito seas Ulises pues sin moverme de casa hice el mismo viaje que tú ideaste inventando mil peripecias para justificarte ante tu señora Pene. Vaya un rollo le metiste.

Aquí vamos a por tabaco y no volvemos.

Enmarcar

Vuelvo a casa por navidad, una casa que para existir necesita de las paredes que la conforman. Sin la casa el mundo es demasiado grande.

Todo lo que importa enmarco y distingo subrayando.

Ir al cielo

Pedrín tuvo mucha suerte, vivió toda la vida sin enterarse de que iba el asunto. Murió y fue al cielo sin remedio.

Dioses

Andamos los hombres inventando dioses desde que intuimos el abismo de la muerte o desde que accedimos como el león a dormir la siesta o desde que percibimos en la locura del azar rasgos mágicos y peligro.

En realidad Dios es la protección que imploramos al proyectar soledad y
muerte.

esto.......

Si no fuera porque me aburre hablaría del aburrimiento.

El punto medio

El punto medio no es lo mismo que medio punto, punto. Todos le conocemos pero no es nadie. A pesar de su discreción manda un montón. Nadie le conoce pero todo el mundo le corteja. Es vara de medir con una sola rayita. . Es moderno, virtual, educado, amable y nunca discute. Es ejemplo de discreción, comportamiento, mesura y corrección.

A pesar de tantas cualidades si un día me lo encuentro le arrearé a discreción, es que le tengo mala ley.

Metáforas

Parece que no se debe contar todo lo que se sabe pues hay fundamento para creer que no sabes todo lo que piensas saber. Así pues mejor asirse a las fugaces imágenes que esporádicas se asocian a unas discutibles verdades para asomarse a la emoción, autentico mito, tesoro escondido en humanos laberintos como constatación de su valor y rareza. Así estos destellos incomprensibles tienen alguna posibilidad de encender una luz donde el saber no llega.

Dioses y abismos

Los dioses no sólo se entretuvieron en esconder la sabiduría en el lugar más inaccesible sino que se quedaron ellos mismos pues por allí anda también cielo e infierno, todos los mundos conocidos y alguno que otro de los desconocidos. Así de grande resulta este abismo. Con tal descomunal tamaño consideré que quizás esto fuera debido a que contiene el maldito ovillo de todo lo sucedido.

Si por casualidad somos como parece, el castillo de equilibrios más extraordinario que en el universo existe es de lógica que lo contengamos. Es extraño pero parece ser que el azar impelido por alguna ley aún desconocida construye sin pretenderlo maquinarias inteligentes que parecen incomprensibles

Una profecía: De lo complejo se volverá a lo simple y terminará el sueño. El mundo de energía desaparecerá sin rastro hasta que con otra duda o desequilibrio, el movimiento y vida se pongan en marcha. La duda expande el espacio y azuza el tiempo y pone la maquinaria azarosa en funcionamiento hasta que se desvanece la paradoja y vuelve el equilibrio supremo, la nada.

Lenguajes

La vida se desarrolla en base a las instrucciones contenidas en el lenguaje espiral del ADN que le sirve además para poder replicarse. Según tengo entendido tiene este lenguaje otro lenguaje para descifrarlo. Los lenguajes se multiplican para entender lo que tras ellos se encuentra mientras al mismo tiempo se vuelven ininteligibles para otros lenguajes y el rizo del rizo son las palabras que pretenden ser el lenguaje para descubrir todos los lenguajes pero que inmediatamente le nacen metalenguajes. Quizás tantas abstracciones sólo sirvan para ocultar que detrás de todo no hay nada de nada.

Llueve

Llueve. Me abate el día. Quedo sentada, pensativa mirando por la ventana al parque.
Cerillo…., le digo, me ensimismo. Si fuera genio pintaría este camino que veo diáfano, si supiera escribir lo describiría con lujo de detalles, porqué lo conozco, sé cual es mi camino. Esta certeza me deprime. Sólo me queda optimismo si olvido.
Cerillo me dice. La imagen no es cierta. No existe camino futuro, son solo suposiciones sin acreditación, pero en el caso de que en realidad existiera, el andar pisa el camino, lo traspasa, lo ignora, lo diluye. ¿Porque hablar de algo que desaparece viviendo?
No, no hay camino.

Estos saludables muertos

De tiempo en tiempo insistente siento una débil voz que me dice: hoy toca entierros. Hoy la oí en plan juerga aunque mi fondo pesimista me replica rápido: los entierros aunque sean un chiste no son graciosos. Uno se levanta con buen ánimo y la voz convence al ánimo de que todo se muere y no sólo la gente, que es lo que menos importa. Todo tipo de voceros constantes me lo anuncian, que muere el circo, la novela, la pintura, la música clásica, Dios, el lince ibérico……. O ya han muerto. Son muertos que veo de buena salud, bueno, con la salud que disponen los que ya de mayores soportan sus achaques. Yo creo que intentan matarlos los que compiten en acertar proféticamente lo que estará con vida después de los entierros. Seguro que cada profeta aviene sus profecías a sus preferencias o intereses.
Claudiqué, desisto de perseguir al último neonato para sentirme vivo. Quizás sea que yo también empiezo a estar muerto.

La caligrafía, una disciplina odiada por los antiguos escolares: plumilla, tinta y blanco papel. No esta tan alejada nuestra caligrafía de las magníficas grafías orientales y como en ellas, en el rasgo de la pluma o del pincel queda limpiamente dibujada el carácter de la mano artesana. Mecánica repetida un millón de veces en la que el tiempo atroz depura el gesto que designa el alma.
Es probable que esta cálida desnudez de la caligrafía nos recuerde la tibieza de los mensajes orales y que su plástica estricta sea como la modulación de la voz en el habla, el artificio nos descubre además del mensaje, las ocultas intenciones del calígrafo.